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Sem título n. 17

Tópico em 'Clube dos Bardos' iniciado por Luciano R. M., 14 Jun 2009.

  1. Luciano R. M.

    Luciano R. M. vira-latas

    Não há nada melhor do que a espera.
    Especialmente quando se trata de
    esperar você em frente ao seu trabalho
    (no último hospital da terra, você, a última
    enfermeira da terra, com o último uniforme
    sexy e fetichista da terra).
    E, enquanto espero, fumo um cigarro.
    O último detetive deste mundo e, também,
    o último poeta (não por escrever, pois acho
    que isso é coisa para bêbados e afeminados,
    mas por ser a última pessoa leiga com culhões
    suficientes para ler coisas tão díspares quanto
    Jorge Luís Borges e Henrik Ibsen - isso foi proibido
    no ano de dois mil e trinta e três).
    E eu sei que só não morri ainda pois não
    fui capaz de solucionar o maior crime de todos:
    o assassinato de todos os poetas verdadeiros
    (que são de uma espécie distinta da minha)
    e sua substituição por escritores de auto-ajuda
    que mais parecem atores de filmes de ação.
    Eu prolongo meus dias perdendo as pistas
    de modo proposital. E, com isso, prolongo
    também os seus: você só vive pois vai cuidar
    de mim em meu leito de morte e logo em seguida
    respirará pela última vez e ninguém vai se importar
    de cumprir seu último desejo; o de não ser entregue
    à terra, de não dar de comer aos vermes. Pois só
    eu sei que você é a última enfermeira e que eu
    a espero em frente ao último hospital.
     
  2. imported_Cabal

    imported_Cabal O Poeta Aprendiz

    Os poestas assassinados, verdade ou mentira?
     

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