Melkor- o inimigo da luz
Senhor de todas as coisas
[Melkor, o inimigo da luz] [Conto em Vermelho]
Esse conto tava no meu limbo, mas acabei postando só por desencargo de consciência mesmo... Não gostei muito porque ficou bizarro, sem sentido e meio pessoal demais. Mas eu não represento a opinião mundial, não é? Leiam e tirem suas próprias! ^^
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Se lhe perguntassem o que queria, saber amar. Lhe perguntaram e ele respondeu que queria o mundo, que queria papel moeda, um leito sempre aquecido; se lhe perguntassem o que seria quando crescesse, mal amado. Ele sabia, era sua sina, que se viesse a casar nunca seria feliz (e pediria atenção à ênfase no pronome condicional).
Não era para menos! Sempre ciumento, sempre intransigente, sempre obsessivo, nunca em segundo plano. Suas amantes, propriedades; o sexo, seu direito; amor, conseqüência, mas não o dele. O dele sempre foi estranho, imaturo, anormal. O dele sempre foi doentio, possessivo, selvagem.
Amava o dinheiro, amava o sucesso, amava a imagem no espelho, porém nenhuma destas coisas era capaz de receber seu amor. Às pessoas ele sempre quis amar, mas nunca foi capaz.
No restaurante sempre quis lagosta e na lanchonete nunca passou do suco, quando no elevador pedia para que lhe levassem até o céu, ah, não passava do vigésimo andar. Nada que queria era possível, não podia ter as personagens dos livros que lia ou escrevia, não podia ter os personagens que via no cinema ou que sonhava. Só tinha aos personagens que ele próprio interpretava; não obstante, não havia platéia. Nunca houve.
De tempos em tempos, jogava no divã suas personalidades e suas máscaras, ouvia, quieto, cada uma delas e cogitava se podia se livrar de uma ou duas. Mas não podia, eram todas tão necessárias, partes dele... Sem elas era só mais um boneco de barro.
E as vírgulas... Como as adorava! Discretas, eram capazes de descrever cada vez mais profundamente as pessoas que tentava entender, capaz de dividir seus pensamentos e sonhos, capaz de, sempre, criar orações com inúmeras formas e, conscientemente, as mudar. Eis que, porém, sempre lhe vinha um pensamento à mente: Porque sempre escrevia a sua própria história? Algum tempo, no entanto, esse questionamento tornou-se banal, era característico do artista usar sua história de vida e o seu eu interior para criar a arte. Tinha que ser, pois do contrário tudo não passaria de uma tediosa autobiografia!
Quinze vezes ousou amar e quinze vezes provou de sofrer, posto que seu eu lírico sempre foi demasiado romântico e tolo. Com todo amor que clamou ter, porque nunca foi capaz de amar? Porque o amor, para ele, já era frívolo? E como não seria? Surpreendia-se, ao contrário do que imaginaria, que, depois de ver em todos os dias rotineiros de sua vida o amor e o ódio, não era capaz de entender nenhum deles. Todos entendiam, menos ele, e isso levava inevitavelmente ao questionamento da capacidade dele, diante de todos seus defeitos e complexos, de amar. Como todo prazer desejado com ânsia e furor, não seria este mais um a representar uma expectativa atingida? Isso sim era enfadonho, sempre foi.
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Esse conto tava no meu limbo, mas acabei postando só por desencargo de consciência mesmo... Não gostei muito porque ficou bizarro, sem sentido e meio pessoal demais. Mas eu não represento a opinião mundial, não é? Leiam e tirem suas próprias! ^^
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Se lhe perguntassem o que queria, saber amar. Lhe perguntaram e ele respondeu que queria o mundo, que queria papel moeda, um leito sempre aquecido; se lhe perguntassem o que seria quando crescesse, mal amado. Ele sabia, era sua sina, que se viesse a casar nunca seria feliz (e pediria atenção à ênfase no pronome condicional).
Não era para menos! Sempre ciumento, sempre intransigente, sempre obsessivo, nunca em segundo plano. Suas amantes, propriedades; o sexo, seu direito; amor, conseqüência, mas não o dele. O dele sempre foi estranho, imaturo, anormal. O dele sempre foi doentio, possessivo, selvagem.
Amava o dinheiro, amava o sucesso, amava a imagem no espelho, porém nenhuma destas coisas era capaz de receber seu amor. Às pessoas ele sempre quis amar, mas nunca foi capaz.
No restaurante sempre quis lagosta e na lanchonete nunca passou do suco, quando no elevador pedia para que lhe levassem até o céu, ah, não passava do vigésimo andar. Nada que queria era possível, não podia ter as personagens dos livros que lia ou escrevia, não podia ter os personagens que via no cinema ou que sonhava. Só tinha aos personagens que ele próprio interpretava; não obstante, não havia platéia. Nunca houve.
De tempos em tempos, jogava no divã suas personalidades e suas máscaras, ouvia, quieto, cada uma delas e cogitava se podia se livrar de uma ou duas. Mas não podia, eram todas tão necessárias, partes dele... Sem elas era só mais um boneco de barro.
E as vírgulas... Como as adorava! Discretas, eram capazes de descrever cada vez mais profundamente as pessoas que tentava entender, capaz de dividir seus pensamentos e sonhos, capaz de, sempre, criar orações com inúmeras formas e, conscientemente, as mudar. Eis que, porém, sempre lhe vinha um pensamento à mente: Porque sempre escrevia a sua própria história? Algum tempo, no entanto, esse questionamento tornou-se banal, era característico do artista usar sua história de vida e o seu eu interior para criar a arte. Tinha que ser, pois do contrário tudo não passaria de uma tediosa autobiografia!
Quinze vezes ousou amar e quinze vezes provou de sofrer, posto que seu eu lírico sempre foi demasiado romântico e tolo. Com todo amor que clamou ter, porque nunca foi capaz de amar? Porque o amor, para ele, já era frívolo? E como não seria? Surpreendia-se, ao contrário do que imaginaria, que, depois de ver em todos os dias rotineiros de sua vida o amor e o ódio, não era capaz de entender nenhum deles. Todos entendiam, menos ele, e isso levava inevitavelmente ao questionamento da capacidade dele, diante de todos seus defeitos e complexos, de amar. Como todo prazer desejado com ânsia e furor, não seria este mais um a representar uma expectativa atingida? Isso sim era enfadonho, sempre foi.
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