Pips
Old School.
[align=justify]Cinco minutos, dez minutos, quinze minutos. Guardados e desperdiçados. A língua mãe só serve para a música. Já disseram uma vez que as línguas latinas tem distinções enormes entre elas. O francês com uma raiz mais arcaica, mais forjada e detalhada, serve para o pensamento; conjugar, expressar, pensar em francês torna tudo um imenso emaranhado de paradigmas, filosofia e masturbação mental. No espanhol, sujo e mal tratado, é de bom tom para o xingamento, a briga, as discussões sem razão, o sexo deturpado, a paixão visceral, a dioptria da transgressão, com ele tudo fica sem sentido assim como o ciúme. E então vem o português, a língua cantada, perco e descubro melodias em meio a frases, sentenças, até o nosso "não" é o mais sonoro de todos, o amor, a trégua, a tragédia, a natureza, os sentimentos, as ausências, os alentos, tudo é música, tudo é presência, ausência, tudo é e não é, sem razão e a cada palavra cantada, de hora em hora, a saudade aperta dentro de um silêncio ensurdecedor.[/align]
