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[L] [Skylink] [Futuro]
- Criador do tópico Skylink
- Data de Criação
Ka Bral o Negro
Tchokwe Pós-Moderno
Parem de brigrar. 
Não, não me respondam aqui.
Não, não me respondam aqui.
Skylink
Squirrle!
A linha de visão se altera novamente,
numa era dita irreferente ao caos.
Corpos ainda voam enquanto
eu sigo, tanto quanto os outros.
A imobilidade de um instante,
frente à morte e sua velha face,
salva minha vida uma outra vez.
Dez são os segundos desse impasse.
O painel da desejada loja brilha
e irradia a centelha essênciativa.
O mundo se retorce sobre frangos
insanos enquanto tomo a iniciativa.
Saio numa corrida desesperada,
e a cada passo o mundo diminui.
A terra roda e regira ao redor
com ardor, e o inverso do universo reflui.
Retorno ao chão num baque inesperado.
“Gesto impensado, estou perdendo a calma...”
Rastejo ainda, como um simples louco,
através do buraco no vácuo de minha alma.
Formigas assustadoramente brilhantes
estão saltitantes por cantos ensangüentados
Atravesso afinal o limiar da insanidade
na cidade em ruínas, palco dos afogados
O mar de sangue já é nada para mim
assim que entro pela porta dos fundos.
As salas se reviram por caminhos
e ninhos incolores ou semi-destoados.
Os tanques não estão longe agora.
E a hora de minha paixão surgir
enfim se aproxima do limiar do real.
“Não há mais mal, ou desejo de ferir.”
Vozes inquietantes, não importa.
A porta se abre para o meu prazer.
Os desejados tanques estão todos
alinhados: “prontos para o lhe fazer”.
Um único fio de cabelo, simples
e reles carga de DNA acinzentada.
É tudo o que basta para lhe criar
e dar origem agora, minha fada
A fusão entre o real e o verdadeiro
começa num nevoeiro de íons delirantes.
Sentimentos rompem a frágil e pálida
crisálida, e ressoam: “Queime, queime”
“Queime para viver”, centenas de vozes
de microfones clamam por um momento.
E ele surge de seu casulo petrificado.
Assustado, ainda não compreende um lamento.
Sangue escorre pela janela de cima,
e acima se perdem os últimos suspiros
de uma pobre mulher engravidada.
Nada para se preocupar, exceto o vírus.
Vírus da loucura, da insanidade,
que de um jeito ou de outro tento
impedir que se aloje dentro dele.
Ele para, e agora é meu o lamento.
Vou para o próximo, não tenho
tempo ou desempenho para o futuro.
O desejo que me resta é só uma peça
sonsa e lenta do entremear do escuro
numa era dita irreferente ao caos.
Corpos ainda voam enquanto
eu sigo, tanto quanto os outros.
A imobilidade de um instante,
frente à morte e sua velha face,
salva minha vida uma outra vez.
Dez são os segundos desse impasse.
O painel da desejada loja brilha
e irradia a centelha essênciativa.
O mundo se retorce sobre frangos
insanos enquanto tomo a iniciativa.
Saio numa corrida desesperada,
e a cada passo o mundo diminui.
A terra roda e regira ao redor
com ardor, e o inverso do universo reflui.
Retorno ao chão num baque inesperado.
“Gesto impensado, estou perdendo a calma...”
Rastejo ainda, como um simples louco,
através do buraco no vácuo de minha alma.
Formigas assustadoramente brilhantes
estão saltitantes por cantos ensangüentados
Atravesso afinal o limiar da insanidade
na cidade em ruínas, palco dos afogados
O mar de sangue já é nada para mim
assim que entro pela porta dos fundos.
As salas se reviram por caminhos
e ninhos incolores ou semi-destoados.
Os tanques não estão longe agora.
E a hora de minha paixão surgir
enfim se aproxima do limiar do real.
“Não há mais mal, ou desejo de ferir.”
Vozes inquietantes, não importa.
A porta se abre para o meu prazer.
Os desejados tanques estão todos
alinhados: “prontos para o lhe fazer”.
Um único fio de cabelo, simples
e reles carga de DNA acinzentada.
É tudo o que basta para lhe criar
e dar origem agora, minha fada
A fusão entre o real e o verdadeiro
começa num nevoeiro de íons delirantes.
Sentimentos rompem a frágil e pálida
crisálida, e ressoam: “Queime, queime”
“Queime para viver”, centenas de vozes
de microfones clamam por um momento.
E ele surge de seu casulo petrificado.
Assustado, ainda não compreende um lamento.
Sangue escorre pela janela de cima,
e acima se perdem os últimos suspiros
de uma pobre mulher engravidada.
Nada para se preocupar, exceto o vírus.
Vírus da loucura, da insanidade,
que de um jeito ou de outro tento
impedir que se aloje dentro dele.
Ele para, e agora é meu o lamento.
Vou para o próximo, não tenho
tempo ou desempenho para o futuro.
O desejo que me resta é só uma peça
sonsa e lenta do entremear do escuro
Gaerwen Greenleaf
Usuário
Hum, sendo sincera, acho que eu prefiro os seus outros textos e poemas, Skylink.
Mas está bom, de um jeito ou de outro. Prefiro os outros por questão de gosto, mesmo. Prefiro outros estilos, ou sei lá.
De qualquer modo, parabéns.
Mas está bom, de um jeito ou de outro. Prefiro os outros por questão de gosto, mesmo. Prefiro outros estilos, ou sei lá.
De qualquer modo, parabéns.
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