[Kementari] Flores Assassinas.
Flores Assassinas.
"Suas pétalas adquiriram uma coloração diferente naquela tarde bucólica. As matizes que haviam sido tão sanguinolentas eram agora icterídeas, e aos poucos voltavam à terra, murchando e escurecendo até a completa renovação.
E a íris embranquecida da menina quase tocava o hibisco, outrora grandioso, mas que não sobrevivia àqueles tempos modernos. E o próprio vampirismo agora o deixava em sua morte solitária.
- Mamãe, os hibiscos sonham?
Ela não compreendia.
Por tanto tempo havia conversado, explicado. Mas as flores não ouviam. Elas fingiam ouvir. Fingiam pois não podiam; mas afinal para que vivem as flores? Talvez quando envelhecessem e quisessem voltar a serem jovens morressem. E virariam outras flores maiores e mais vermelhas, doces gotas de orvalho.
Impacientemente crescia a menina, e não se conformava com a morte da sua companhia. Queria crescer junto com ela, e a maturidade começava por mais jovial que a sua mente naqueles tempos fosse por fim a conhecer a menina. Desejou que a terra a levasse também.
Foi um pensamento rápido, e a menina não se lembrava dele. Afinal de que se faz a infância se não da ignomínia do crescer.
Levantou-se alegre, pensando em nadar.
Seus cabelos caíam-lhe, e ela teimava em ajeita-los com as mãos de unhas roídas e de barro entre os dedos. Movimentos doces de uma adorável criança áurea como os hibiscos gregos.
Ah, a flor.
Levava a flor delicadamente por entre os dedos de sua mão direita. Talvez vovó a trouxesse de volta. Vovó era teimosa. Teimava em pentear-lhe os cabelos, enquanto os preferia emaranhados. Escorria-os o pente, e as conseqüentes mãos o sujavam com a doçura do chá.
Era isso, estava decidido. As saudades de suas tardes divertidas cheias de confusão eram maiores que o medo por vovó. Além do mais poderia pedir para que mamãe a levasse. Não, mamãe não compreendia. Falava que flores não dormiam ou brincavam. Ah, mas elas brincavam. Ela bem sabia que elas brincavam.
Elas eram por sua vez bem mais divertidas que mamãe.
- Mamãe, minha flor morreu.
Seguiu-se um barulho estacado precedido por um olhar onde coexistiam desdém e compaixão, e pelo pé de mamãe, que cavou a cova onde repousaria a sua companheira, por entre comidas velhas.
Pobre florzinha. Não havia tido sequer a chance de escolher o seu caminho. Talvez pudesse ter sido feliz, e virado novamente uma semente, ou melhor, duas sementes que cresceriam rápido até virarem novos hibiscos, e eles cresceriam tão rápido que a menina ainda seria criança para vê-los novamente definharem chorosos, mas alegres, pois logo seu jardim seria repleto de hibiscos, e mesmo os filhos dos filhos de seus filhos poderiam ter suas próprias flores, e poderiam brinca-las e acaricia-las, e ter-las para eles. E naquele jardim a infância se cresceria de uma forma bondosa, multiplicando-se pelo ar e perpetuando-se em todas as suas formas, e em seu chão não cresceriam mais gramíneas malévolas e cochicheiras, mas sim repousaria o sangue derramado de crianças assassinadas pelo vento, em meio à folhagem espessa dos arbustos onde cresciam frutos de inúmeras vidas em forma de pétalas que transbordavam.
Mas a flor havia sido impiedosamente descartada. Aquele jardim estava fadado à vida pura e simplesmente, e choraria mamãe por toda eternidade, em ecos infundados por sua sofreguidão.
A menina aprendera a ser ordinária. Deixara de lado tudo aquilo que acreditou em momentos esquecidos, que agora não mais viviam em sua mente.
É afinal o que tem de se acontecer. E nunca se perpetuarão afinal os jardins como o que aquele poderia ter sido, com a breve vida de um hibisco; testemunhos de chacinas jocosas de almas risonhas que por fim entendiam, e não precisavam mais explicar, pois sabiam que as flores já sabiam de tudo aquilo, e agora poderiam cantar aos ignorantes a beleza daquelas flores eternamente jovens como os seus sorrisos sangrados e fantasmagóricos."
Flores Assassinas.
"Suas pétalas adquiriram uma coloração diferente naquela tarde bucólica. As matizes que haviam sido tão sanguinolentas eram agora icterídeas, e aos poucos voltavam à terra, murchando e escurecendo até a completa renovação.
E a íris embranquecida da menina quase tocava o hibisco, outrora grandioso, mas que não sobrevivia àqueles tempos modernos. E o próprio vampirismo agora o deixava em sua morte solitária.
- Mamãe, os hibiscos sonham?
Ela não compreendia.
Por tanto tempo havia conversado, explicado. Mas as flores não ouviam. Elas fingiam ouvir. Fingiam pois não podiam; mas afinal para que vivem as flores? Talvez quando envelhecessem e quisessem voltar a serem jovens morressem. E virariam outras flores maiores e mais vermelhas, doces gotas de orvalho.
Impacientemente crescia a menina, e não se conformava com a morte da sua companhia. Queria crescer junto com ela, e a maturidade começava por mais jovial que a sua mente naqueles tempos fosse por fim a conhecer a menina. Desejou que a terra a levasse também.
Foi um pensamento rápido, e a menina não se lembrava dele. Afinal de que se faz a infância se não da ignomínia do crescer.
Levantou-se alegre, pensando em nadar.
Seus cabelos caíam-lhe, e ela teimava em ajeita-los com as mãos de unhas roídas e de barro entre os dedos. Movimentos doces de uma adorável criança áurea como os hibiscos gregos.
Ah, a flor.
Levava a flor delicadamente por entre os dedos de sua mão direita. Talvez vovó a trouxesse de volta. Vovó era teimosa. Teimava em pentear-lhe os cabelos, enquanto os preferia emaranhados. Escorria-os o pente, e as conseqüentes mãos o sujavam com a doçura do chá.
Era isso, estava decidido. As saudades de suas tardes divertidas cheias de confusão eram maiores que o medo por vovó. Além do mais poderia pedir para que mamãe a levasse. Não, mamãe não compreendia. Falava que flores não dormiam ou brincavam. Ah, mas elas brincavam. Ela bem sabia que elas brincavam.
Elas eram por sua vez bem mais divertidas que mamãe.
- Mamãe, minha flor morreu.
Seguiu-se um barulho estacado precedido por um olhar onde coexistiam desdém e compaixão, e pelo pé de mamãe, que cavou a cova onde repousaria a sua companheira, por entre comidas velhas.
Pobre florzinha. Não havia tido sequer a chance de escolher o seu caminho. Talvez pudesse ter sido feliz, e virado novamente uma semente, ou melhor, duas sementes que cresceriam rápido até virarem novos hibiscos, e eles cresceriam tão rápido que a menina ainda seria criança para vê-los novamente definharem chorosos, mas alegres, pois logo seu jardim seria repleto de hibiscos, e mesmo os filhos dos filhos de seus filhos poderiam ter suas próprias flores, e poderiam brinca-las e acaricia-las, e ter-las para eles. E naquele jardim a infância se cresceria de uma forma bondosa, multiplicando-se pelo ar e perpetuando-se em todas as suas formas, e em seu chão não cresceriam mais gramíneas malévolas e cochicheiras, mas sim repousaria o sangue derramado de crianças assassinadas pelo vento, em meio à folhagem espessa dos arbustos onde cresciam frutos de inúmeras vidas em forma de pétalas que transbordavam.
Mas a flor havia sido impiedosamente descartada. Aquele jardim estava fadado à vida pura e simplesmente, e choraria mamãe por toda eternidade, em ecos infundados por sua sofreguidão.
A menina aprendera a ser ordinária. Deixara de lado tudo aquilo que acreditou em momentos esquecidos, que agora não mais viviam em sua mente.
É afinal o que tem de se acontecer. E nunca se perpetuarão afinal os jardins como o que aquele poderia ter sido, com a breve vida de um hibisco; testemunhos de chacinas jocosas de almas risonhas que por fim entendiam, e não precisavam mais explicar, pois sabiam que as flores já sabiam de tudo aquilo, e agora poderiam cantar aos ignorantes a beleza daquelas flores eternamente jovens como os seus sorrisos sangrados e fantasmagóricos."
,tá muito bom!
