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Aos arquitetos do tempo
E é a maior ilusão o sonho e seus delírios-desígnios moribundos que nos fazem pensar que amanhã vai ser melhor do que hoje, e que o ontem é algo que possa ser esquecido assim tão facilmente, como se nada fosse, como se o próprio tempo pudesse ser mudado e o mundo não passasse de uma tola bola que Deus, ou seja lá quem for, ocasionalmente resolveu pendurar no Universo.
Como diziam os que vieram antes de nós, “tudo finda quando o tempo acaba”. Mas quando será que o tempo acaba? Ou melhor: será mesmo que ele acaba? Não será o tempo só mais uma clausura que criamos para delimitar nossa existência mortal e dizer que um dia estaremos fadados a morrer, a acabar, a voltar à matéria insípida e insolúvel da qual somos feitos? A deixar de viver para dar lugar a novos tiranos, monstros da nossa própria carne, que continuarão o nosso legado de destruir o mundo que nos foi dado?
Sim, é o tempo uma ilusão, e o é a nossa própria vida, tão fútil nesses tempos modernos, tão inútil e insensata que, se morrêssemos, serviríamos mais ao mundo em que vivemos, adubando-o com nosso sangue humano, que só então seria purificado de toda a sua imundice pela causa nobre de nutrir a terra que nos gerou, na qual pisamos infindáveis vezes em todos estes anos que nos foi permitido viver e respirar do ar que pelos nossos atos enegrecemos.
No entanto… no entanto, se não é a nossa vida para que morramos no fim, e se não é este mundo para os nossos experimentos execráveis, o que é tudo? Do que vale tudo? Para que servem os dias em que acordamos para nós mesmos? Do que valem as nossas guerras…? Exato. Se tudo existe é porque a sua função e finalidade exclusiva somos nós. Tudo gira ao nosso redor, e o tudo somos nós mesmos, pois, em algum ponto da História, nos foi permitido mudar o curso do tempo e o curso da vida de todas as coisas. Sim, em nós e por nós estão as fundações das órbitas celestes, e em dentro de nós é que está a chama da última esperança de todas as almas que ainda cultivam as suas vidas neste e nos outros Universos.
É na humanidade terrena, fadada ao desconcerto proposital da nossa mente primata, que está entranhada a origem de todas as coisas, e é essa humanidade que nos faz ao mesmo tempo tão especiais, tão únicos e tão vergonhosos para todos os outros seres que conosco vivem e do mesmo tempo que nos mata aos poucos compartilham.
É também pela nossa humanidade que o mundo suplica; por ela ele clama todos os dias e nela fia seus desejos de que levantemos da cama amanhã com uma vontade inexplicável de mudá-lo, de pôr-nos de volta nos eixos, de encontrarmos as chaves que perdemos e que nos abrirão os portões do paraíso que renegamos. Por ela, por nossa natureza pura, é que ele continua caminhando debilmente rumo a sua estrada de autodestruição, com a certeza de que um dia acordaremos e veremos o que fizemos, o sangue que derramamos, as vidas que tiramos e os sonhos que deixamos de sonhar: de um outro lugar para viver, de alguém para a vida toda, de que finalmente entendêssemos porque nunca tentamos ser diferentes do que fomos…
