mrmadeirense
Usuário
Vejo a sua alma, está ali, pousa sobre a sombra da morte, ali, ao lado do falso candeeiro.
Sinto a cadavérica respiração que sibila cada vez mais forte...
A presença duma memória que faz esquecer a ausência doutras tantas, encarquilha toda a face do velho macilento, que se deleita em frios lençóis rasgados de dor.
Padece, morrerá, já deixou de ter fé, sim, fé!
O seu corpo pouco a pouco perde a vitalidade que mantinha no dia em que era um mero rapazinho que saltava entre o arco-íris bicromático da calçada de Lisboa, e no dia em que já adulto tomou a primeira e livre decisão. Mas agora, está ali, estancado, anseia pela morte que pouco a pouco lhe acaricia o magro rosto, enquanto se maravilha pelo temor que provoca. E assim estará a morte, ansiosa e indecisa, cruel e bela, durante dias, semanas ou meses. Pouco a pouco provocará a morte pela ansiedade de morrer, mas enquanto não o faz, ali estará o velho desprezado, sentado ao lado do comatoso que há 10 anos respira sobre os oxidados ferros da desconfortável cama, que descansa sobre o chão de madeira que assenta sobre outros tantas salas que partilham o mesmo pensamento.
A morte aproveita-se da falta de liberdade e torna o morrer numa triste verdade, mas na tarde em que essa liberdade veio, morrer tornou-se num último e belo passeio.
Sinto a cadavérica respiração que sibila cada vez mais forte...
A presença duma memória que faz esquecer a ausência doutras tantas, encarquilha toda a face do velho macilento, que se deleita em frios lençóis rasgados de dor.
Padece, morrerá, já deixou de ter fé, sim, fé!
O seu corpo pouco a pouco perde a vitalidade que mantinha no dia em que era um mero rapazinho que saltava entre o arco-íris bicromático da calçada de Lisboa, e no dia em que já adulto tomou a primeira e livre decisão. Mas agora, está ali, estancado, anseia pela morte que pouco a pouco lhe acaricia o magro rosto, enquanto se maravilha pelo temor que provoca. E assim estará a morte, ansiosa e indecisa, cruel e bela, durante dias, semanas ou meses. Pouco a pouco provocará a morte pela ansiedade de morrer, mas enquanto não o faz, ali estará o velho desprezado, sentado ao lado do comatoso que há 10 anos respira sobre os oxidados ferros da desconfortável cama, que descansa sobre o chão de madeira que assenta sobre outros tantas salas que partilham o mesmo pensamento.
A morte aproveita-se da falta de liberdade e torna o morrer numa triste verdade, mas na tarde em que essa liberdade veio, morrer tornou-se num último e belo passeio.
